Monday, July 31, 2006

III República

¡Qué buen Presidente de la III República va a ser Gallardón!

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Sunday, July 30, 2006

II República

Razón tienes, diosa mí­a, cuando me dices que la República - ¡tan deseada!, yo confieso haberla deseado sinceramente-- nos ha defraudado un poco. La cuestión de Cataluña, sobre todo, es muy desagradable. En esto no me doy por sorprendido, porque el mismo dí­a que supe el golpe de mano de los catalanes, lo dije: «Los catalanes no nos han ayudado a traer la República, pero ellos serán los que se la lleven». Y en efecto, contra esta República, donde no faltan hombres de buena fe, milita Cataluña. Creo con don Miguel de Unamuno que el Estatuto es, en lo referente a Hacienda, un verdadero atraco, y, en lo tocante a Enseñanza, algo verdaderamente intolerable. Creo, sin embargo, que todaví­a cabe una reacción en favor de España, que no conceda a Cataluña sino lo justo: una moderada autonomí­a, y nada más. Ortega Gasset ha dicho a mi juicio algo muy atinado sobre la psicologí­a del catalanismo; Sánchez Román ha estudiado muy bien el aspecto jurí­dico de la cuestión. Veremos. Yo todaví­a no he perdido todas las esperanzas. (Antonio Machado: Cartas a Pilar. Edición de Giancarlo Depretis. Madrid: Anaya & Mario Muchnik, 1994, pp. 259-260.)

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La Internacional socialista y su mala memoria.


"La verdad es la verdad, dígala Agamenón o su porquero" (Juan de Mairena)

En 1976 escribía Leonardo Sciascia a propósito de su novelita A ciascuno il suo (A cada uno lo suyo):
"No era la mafia siciliana lo que me interesaba en aquel momento, sino la otra: la nacional, la italiana. El hecho de que el relato se desarrollara en Sicilia no quería decir que aquella situación, que aquellos problemas, fueran unicamente sicilianos. Italia se había por lo demás sicilianizado. Y el relato, en definitiva, era un "ejemplo", una parábola, un apólogo de la sicilianización de Italia. Paradójicamente, el remate del proceso de sicilianización coincidiría con un hecho histórico que en otros países había marcado un cambio bien distinto: el "centro-izquierda", la entrada de los socialistas en el gobierno al cabo de setenta años en la oposición. Como decía el príncipe de Lampedusa: "es preciso que todo cambie para que nada cambie". Y nada ha cambiado, como no sea a peor."
***
En 2006 escribe Stanley G. Payne:
"El problema con su Ley de la Memoria Histórica es una cierta tendencia a la falsificación de la Historia. Si el Ejecutivo va a apoyar oficialmente las conmemoraciones a los fusilados, el único modo justo de hacerlo sería incluir a todo el mundo de ambos lados, sin discriminaciones. Debe recordar que es un Gobierno unipartidista de uno de los partidos que perpetraron el máximo número de crímenes durante los años treinta. Tiene tantos esqueletos en su armario que debe proceder en este terreno con el máximo cuidado".

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Saturday, July 29, 2006

Militancias

...quiero dejar aclarada mi única tangencia con un partido político, que fue Alianza Popular, y ello fue en los tiempos en que Fraga decía que lo que España necesitaba era una Constitución abierta, a la inglesa, o sea, las entonces vigentes Leyes Fundamentales progresivamente adaptadas a la evolución de los tiempos, y que, en definitiva, España era "lo único importante". Si de militancia cabe hablar, he de decir que mi militancia fue rigurosamente preconstitucional. Así que la Constitución fue promulgada, pedí la baja en Alianza Popular diciendo que el arco constitucional - así es como decíamos en Italia por entonces - era un arco para enanos y yo no quería pasarme el resto de la vida con las piernas encogidas. Fraga me contestó que daba mi carta por no escrita y que "todos hacemos falta" y me mandó para convencerme nada menos que a su delfín de entonces: Jorge Verstrynge, a quien le dije que lo que yo hacía no era por transfuguismo. Me temo que, como decimos en ultrapuertos, je lui ai donné des idées.

Juan de Borbón. La cruz de don Juan. Aquilino Duque. Ediciones B. Barcelona, 2003

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Friday, July 28, 2006

Democretinadas

Yo no sé si España fue alguna vez la reserva espiritual de Europa; de lo que no me cabe duda es de que ha llegado a ser su vertedero moral.

De las diecisiete autonomías que parió la Nicolasa, tres salieron histéricas y catorce menopáusicas.

La Nicolasa no es sólo el Lecho de Procusto, sino la Caja de Pandora, como en su día el Vaticano II.

La Nicolasa es la madre de todos los vicios de la España actual.

Voulez-vous frapper les foules? Offrez-leur des idées vagues en formules précises. (Paul Chaponnière, bourgeois, c'est-à-dire citoyen, de Genève).

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Wednesday, July 26, 2006

Maquiavelo en Granada

Siempre he pensado que la gran oportunidad de nuestra Historia fue la de haber podido llevar a Lisboa la capital de los reinos peninsulares. Esa iniciativa, nacida de la clarividente nobleza portuguesa, se empantanó en las indecisiones de Felipe II y Felipe III, con lo que Inglaterra no tuvo impedimento alguno para acabar saliéndose con la suya no sólo en el Atlántico, sino en el propio territorio peninsular.
En una visita que hizo a Granada, el actual jefe del Estado censuraba en un discurso a Maquiavelo por haber aconsejado al príncipe que arruinara a las ciudades o principados que antes de ser ocupados por él vivían con leyes propias. Granada es la ciudad menos indicada para que un príncipe critique a Maquiavelo. Si el escriba que redactó el discurso hubiera sido un poquitín meticuloso, el secretario florentino habría salido mejor parado en el regio parlamento. Porque da la casualidad de que Maquiavelo, además de ese consejo, da al príncipe otros dos más adelante que, al sopesar los pros y los contras, se quedan en uno que es, si el príncipe efectivamente no arruina la ciudad, el de irse a habitar en ella personalmente.
Y esto es por cierto lo que en Granada y con Granada hizo el príncipe en cuya arte política se inspiró Nicolás Maquiavelo al redactar su tratado: Fernando el Católico, que en Granada sigue, en la Capilla Real. Lástima que Felipe II y Felipe III no estén enterrados en los Jerónimos de Lisboa.
No sé qué juez militar dijo que nadie posee en exclusiva el concepto de amor a la patria; que a la patria, si no me equivoco, hay muchas maneras de amarla. Tiene toda la razón; a la patria, que me figuro es España, la aman tanto los señores del PNV como los de CiU como Su Majestad el Rey; lo que pasa es que cada cual la ama a su manera, y como quiera que algunas de esas maneras de amar son bastante inquietantes, como la de la falsa madre del juicio salomónico, que se contentaba con un pedazo de hijo, Su Majestad, que quiere a España entera y viva, no pierde ocasión cuando habla en público de invocar patéticamente su unidad.
Yo creo que el Rey puede hacer por la unidad de la Patria algo más eficaz que invocarla en sus discursos, y es sencillamente seguir el segundo de los consejos de Maquiavelo, yéndose a residir al menos una parte del año en el palacio de Ayete y otra en el de Pedralbes.

(Cataluña crítica, Criterio-Libros, Madrid 1999)

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Memoria histérica

enrique garcía-máiquez


Memoria selectiva





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LA irracionalidad política de la Ley de la Memoria Histórica la explicaba ayer en estas páginas Pilar Cernuda. Por lo visto, incluso en el propio Gobierno hay quienes ven peligroso un proyecto que escuece innecesariamente a media nación. La pregunta clave, como siempre, es por qué. La respuesta es que Zapatero y la izquierda anacrónica que le azuza quieren ganar la Guerra Civil del 36. Ni ustedes ni yo ni nadie sabíamos que la guerra seguía su curso. Nos habíamos creído la reconciliación nacional, la construcción del futuro común y la modélica transición.
Sacar a estas alturas a Franco al campo de batalla recuerda a lo del Cid en Valencia. Entonces se trató de que el cadáver del Campeador venciese y hoy se trata de derrotar a Franco, pero, en ambos casos, traer a un militar del reino de los muertos para que libre una última batalla ofrece unos ecos épicos que pasman. La ley recuerda igualmente a un febril don Juan Tenorio retando en el cementerio a la estatua del Comendador. Estas cosas no suelen acabar bien.

Para empezar, se hace el caldo de cultivo a historiadores como Pío Moa o Ricardo de la Cierva, que han defendido que hasta que la derecha no asuma el franquismo, con sus sombras y sus luces, estará en inferioridad de condiciones frente a una izquierda que se ha revestido con la túnica de la lucha contra la dictadura. La derecha había optado por la amnesia vergonzante, pero la presión que está insuflando Zapatero la obligará a mirar hacia atrás. Y entonces la izquierda también perderá parte de su aureola, pues lo cierto es que tuvo graves responsabilidades en el desencadenamiento de la guerra, ejerció una cruel represión, su ineptitud supuso una ayuda inestimable para la victoria del bando nacional, la posterior resistencia al franquismo brilló por su insignificancia y las colaboraciones con el régimen de algunos prohombres actuales de la izquierda fueron notorias.

La ley, además, resulta paradójica en cuanto que pretende recuperar una memoria que no se ha perdido. O sea, que pretende cambiárnosla. Será difícil, porque, aunque para muchos nuestro primer recuerdo público es, significativamente, la muerte de Franco, todos hemos convivido con quienes asistieron a aquel período y todavía hemos oído testimonios de primera mano.

Para colmo, esta memoria por imperativo legal no sólo es selectiva con las víctimas (unas buenas y otras no), sino también con las fechas. Asombra tanto interés por aquel momento concreto de nuestra larga historia cuando el Gobierno no ha hecho demasiado por impulsar el estudio de la Historia ni, en general, de las Humanidades. ¿Habrá que esperar a que Zapatero quiera volver las tornas de la batalla de Lepanto para que nuestros bachilleres oigan hablar de la más memorable y alta ocasión que vieron los pasados siglos ni esperan ver los venideros?














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Saturday, July 22, 2006

Espronceda y el 2 de Mayo

Y vosotros, ¿qué hicísteis entre tanto,
Los de espíritu flaco y alta cuna?
Derramar como hembras débil llanto
o adular bajamente la fortuna.

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Esdrújulos

El cronista portuense don Luis Suárez Avila entona una sentida elegía al empleo del esdrújulo venga o no a cuento, con motivo del cese del alcalde de la ciudad, maestro en el género, y a mí se me ocurre lanzar la idea de que alguien haga una tesis sobre el empleo del esdrújulo en la obra de mi dilecto amigo y colega el Caballero de Bonald, de quien sin la menor duda es asiduo lector el regidor recién destituído.

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Wednesday, July 19, 2006

CRÓNICAS ANACRÓNICAS

12. La rosa malodorans
El Partido Socialista Obrero Español tiene la habilidad de cubrirse con más frecuencia de la debida de algo que don Indalecio Prieto denominaba por su nombre, un nombre que no voy a repetir, entre otras cosas porque no huele precisamente a rosas. No recuerdo bien si eso lo dijo en relación con el alijo de armas del Turquesa o con el botín del Vita, dos yates emblemáticos en la historia del socialismo español y en la biografía de don Indalecio. Yo soy de aquellos españoles sin partido, poco entusiastas del régimen actual, que sin embargo otorgan un voto de confianza, dentro de lo que cabe, a las caras nuevas que surgen en los viejos partidos. Algunas de esas caras, estoy seguro, son espejo de almas de buena fe, pero la atmósfera que han de respirar está demasiado viciada y cargada para que su cristal no tarde en empañarse.
La amarga lección que el separatismo dio a los socialistas en la última guerra civil parece haber caído en saco roto. El separatismo, que es el gran pecado de la España actual, es un pecado que no conoce parvedad de materia; es un pulpo que seguirá matando hasta que consiga sus objetivos o hasta que alguien se deje de atajar tentáculos y vaya derecho a su triple corazón. En 1937, don Antonio Machado dijo por boca de su Juan de Mairena algo que ya decían también personajes desengañados como Azaña y como Negrín, que se llamaron a engaño cuando ya era tarde, cuando ya olía mal la rosa.
(Crónicas anacrónicas, Áltera, Barcelona, 2003)

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La memoria implacable

Ilusos 18 DE JULIO
Hace setenta años, menos un día, en que aquellos españoles que no querían perecer, dirigidos por el Ejército, se alzaron contra un gobierno de rufianes, alzamiento que, al fracasar, desembocó en esa guerra civil que buscaban con ahínco las izquierdas revolucionarias. “Si no ganamos las elecciones (de febrero de 1936) iremos a la guerra civil”, esta frase de Largo Caballero era lo más suave que decían aquellos partidos que eran tan republicanos como las ranas pájaros, y que era lo que en su prensa, el “Socialista” y otros periódicos, clamaban desde hacía tiempo.
Abierta la “Caja de Pandora” de una guerra, se abatieron sobre España eso que ahora se denominan “daños colaterales”, consecuencia obligada de toda guerra, incluidas las justas. Pero en el campo rojo, que se empeñan en llamar “republicano”, estos “daños colaterales” alcanzaron límites inauditos: la mayor persecución religiosa de la Historia, el abrumador asesinato selectivo siguiendo la fórmula moscovita que luego aplicaron con los polacos en Katín, las checas, la destrucción, saqueo y depredación del patrimonio español que superó a los desastres de la francesada o de las desamortizaciones…, son hitos alcanzados por la república del crimen, incluso antes de aquel 18 de julio.
Hoy se nos miente en una operación gigantesca de lavado de cerebro que ha dado sabrosos frutos a los odiadores, trapaceros y bellacos, institucionalizados o no. Y que nadie nos quiera convencer de que ha sido durante el gobierno (¿) de Zapatero cuando se ha iniciado esta campaña, porque ésta ya asomaba la oreja antes de la muerte de Franco, para darle definitivamente curso legal en la traidora transición. Radio, televisión, prensa, cine, conferencias, foros, instituciones…, todo ha sido manipulado para aplastar cualquier otra opinión. Y ese pueblo español que duerme la siesta, lanzando de vez en cuando un eructo de tripa satisfecha, se deja manipular, y mientras los despiertos claman contra la sublevación de unos generales contra el gobierno legalmente constituido, los dormidos, una inmensa mayoría, adocenada y abandonada por una clase política conservadora, cobarde y rapaz, deja hacer de forma suicida, soltando de vez en cuando alguna lagrimita de cocodrilo por culpa de alguna pesadilla en la apacible siesta. Y la Iglesia nada dirá hoy sobre aquella fecha que la salvó después del martirio de miles de sus sacerdotes, monjas o frailes, ni el Ejército hará el menor homenaje a los héroes de uniforme que lo dejaron todo para morir por una causa que era la de España, es decir, la de ellos. Nada, nadie… Bueno, casi nadie
En este archipiélago de islas en el “mar Rojo”, en un islote pequeño que apenas si figura en las cartas de marear, la redacción de “El Implacable” conmemora aquella fecha gloriosa, y recordará a Franco como auténtico salvador de la Patria al frente de unos hombres que dieron a la república del crimen una paliza ya irreversible, además de cuarenta años de trabajo, de dignidad y de vergüenza, con una elevación del nivel de vida que es, quizá, la causa principal de esta atonía egoísta de nuestra sociedad. Y rezaremos por todos, por nacionales y rojos, y hasta por los bellacos de esta hora, esos que han convertido a España en una suripanta al pie de una farola de barrio bajo.
Las hordas zapateras se preparan para el último asalto (estatuas, lápidas, Valle de los Caídos, leyes…) y nosotros ¿lo permitiremos? De ser así, por cobardes seremos tan miserables como ellos.
Como si el tiempo no hubiera pasado, gritamos ¡Viva Franco! y ¡Arriba España! Y el que se escandalice o se asuste, que reviente en su propia miseria. Preferimos a los rojos antes que a los amarillos o lilas.

Jesús Flores Thies-Coronel de Artillería-retirado “a” Blas de Lezo” y “JOTA EFE”

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Conmemoración

El 18 de julio de 2006, septuagésimo aniversario del Alzamiento Nacional, fue uno de esos días redondos que de vez en cuando nos depara la Providencia a los que creemos en ella. Para empezar, el solano o levante que nos achicharraba nos dio una tregua y hasta refrescó el aire un chubasco mañanero. Luego llegó la viuda norteamericana de Víctor Carrasco, el arquitecto gaditano trasplantado a California que creó un Bornos un jardín maravilloso, y por fin, de la provincia de Cádiz también, dos poetas, a los que sumó un tercero, oriundo de Ayamonte. Consigno sus nombres: José Mateos, Enrique García-Máiquez y Abel Feu. José Mateos era portador de un libro que, para mí al menos, es menos una novedad que un acontecimiento. Se llama Reunión (La Veleta, Granada, 2006) y en él Mateos ha puesto en limpio toda su obra poética, añadiendo algunos poemas inéditos entre los que quiero destacar el titulado Una acuarela para Pedro Serna. Confieso que hay poemas de Mateos que no puedo leer sin emocionarme más de la cuenta. No resisto la tentación de reproducir lo que escribe sobre Serna.

Amigo Pedro Serna, su pintura,
hecha silencio y levedad del aire,
me habla, sobre el papel, desde tan dentro
que a veces creo que me copia el alma.

No busca su pincel viejas sorpresas.
Usted no pinta para hacerse un nombre.
Y para hablarnos de su amor al mundo
qué poco necesita, apenas nada:

si acaso algo de cielo, unos cipreses,
la alberca y el reflejo de una rama;
o encima del mantel, algunas flores
puestas por alguien en un vaso de agua.

Tampoco este 18 de julio va a ser de los que se olvidan.

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Tuesday, July 18, 2006

Mi 18 de julio

El que quiera un testimonio directo de lo que pasó ese día en Sevilla hace setenta años, léase o reléase el primer capítulo de mi libro El rey mago y su elefante.

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Del enemigo el consejo

Cuidado con esa "ley de la memoria histórica" que, si sale, va a ser la "ley del fomento del franquismo"

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Monday, July 17, 2006

El tiro por la culata

18 de julio
(1937. Primer aniversario de la respuesta (afirmativa) del pueblo español a Franco)

Alba y ocaso, aurora y sol poniente,
fecha mortal y claro alumbramiento,
este día, gran día, inmenso día.
Convulsa, ciega, temerariamente,
en un horror, en un sacudimiento,
alumbra España lo que al fin quería.

Un árbol, las raíces ya carcoma,
que impone verdecer dando a sus ramas
apariencia de flor y nuevos brazos,
descuajando la tierra se desploma,
agrietándola intenta entrar sus llamas,
muriéndose de copa en mil pedazos.

¡Gran día, inmenso día! Los insectos,
los gusanos, las larvas rencorosas,
los infames, los viles, los abyectos,
las pieles de los hombres venenosas,
en una confusión de fuego y pura
sangre y vida preciosas,
siembran la estrella de la luz futura.

Mucho ha caído. ¡Cuántos ríos llevan
por voz impuestas voces apagadas!
¡Cuántas torres al viento no se elevan,
ni se levantan ya para miradas!
Mucho, mucho ha caído.
¡Cuántos y cuántos buenos camaradas!
Mas nada inútilmente se ha perdido.

Sufre el mapa de España, grita, llora,
se descentra del mar y su mejilla,
tanto se decolora
que se pierde de grana en amarilla.
Se retuerce su entraña en tal manera,
que lo que va a parir ya está en la aurora:
18 de julio. Nueva Era.

RAFAEL ALBERTI

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Sunday, July 16, 2006

Babelia, acto fallido

El Cervantes y la U.R.S.I
El Instituto Cervantes es una cosa así como el Puente del 25 de Abril y la paga extraordinaria de julio. Tanto el Instituto como el Puente existían desde mucho antes de ser rebautizados. Al Puente sobre el Tajo se le conoció durante muchos años como Puente de Salazar; a la paga como paga del 18 de julio, y al Instituto Cervantes, como Instituto Español de Lengua y Literatura. Hay que agradecer a los socialistas en particular la nueva denominación, como hay que agradecer a la democracia en general que el premio Cervantes, hasta entonces reducido a la narrativa de la Península e islas adyacentes y dotado con relativa modestia, abarcara otros géneros literarios, se ampliara a los “españoles de ambos hemisferios”, como se decía en las Cortes de Cádiz, y rivalizara por su dotación con el Nobel.
Yo he tenido el honor de ocupar la tribuna del Instituto antes y después del cambio de nombre. Aún con el nombre antiguo lo hice en el de Roma y en el de Londres, invitado en éste por Fernando Serrano-Súñer, consejero cultural de la Embajada, y en aquél por sus directores sucesivos Eugenio Montes y Manuel Sito Alba, a quien quisiera dedicar un especial recuerdo, pues fue la suya una gestión de gran brillantez, aunque no coronara sus esfuerzos la transformación del Instituto, como él quería, en colegio universitario como el de San Clemente de Bolonia. Luego, en la nueva época y gracias a que otro amigo, el marqués de Tamarón, fuera nombrado director, tuve la oportunidad de recorrer varios Institutos en Europa y Ultramar. En todos ellos fui acogido, en el peor de los casos, con corrección, y en todos o casi todos pude observar que el nuevo Instituto difería del antiguo en algo más que en el nombre. En uno de ellos, concretamente el de Munich, me presentaron muy ufanos a un auxiliar de biblioteca que figuraba en nómina como “objetor de conciencia”, y desde entonces me vienen enviando el tríptico de sus actividades, centradas mayormente en lo que, con lenguaje oficial, se conoce por “la España plural” y “la memoria histórica”. Dicho de otro modo, en el mentado Instituto se fomenta la literatura escrita en lo que Gregorio Salvador denomina “lenguas de España” y el revanchismo revenido de la guerra civil. La España que se fomenta, pues, es en todo caso la España de Almodóvar, por no decir la anhelada URSI, o Unión de Repúblicas Socialistas Ibéricas, siglas que brindo a todos aquellos a quienes les resulta ofensiva la palabra “España” y que dan mil rodeos para evitarla. No deja de ser significativo, por cierto, que el suplemento literario más leído por estas gentes se llame Babelia. Freud diría que es un caso típico de acto fallido.

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Wednesday, July 12, 2006

Contado por Chano Lobato en una sobremesa

Iba una mañana Pericón por San Juan de Dios y se encontró a Ignacio Ezpeleta que le dijo: “No te lo vas a creer, pero antesdeayer pesqué ahí en la Caleta un robalo que dio en la báscula cincuenta y siete kilos.” “Muchos kilos son, pero por qué no va a poder ser? En la Caleta no, pero al otro lao, en la Punta de San Felipe, que tú sabes que cuando baja la marea entra la pesca con mucha fuerza… Voy, echo el anzuelo y de pronto se pone tirante el sedal y yo a jalar y venga a jalar…¡uy, qué sudores! … y venga a jalar y por fin, mira tú qué doló, viene enganchao en el anzuelo un farol fenicio encendío”. “Hombre, allí un farol fenicio, y cartaginés, y griego y romano, tó lo que quieras, pero encendío…” “¡Digo, y no lo pienso apagar mientras no le rebajes veinte kilos al robalo!"

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Monday, July 10, 2006

Italia vincit

Fortuna o virtù
Yo he sido, soy y seré aficionado al fútbol, por más que mi afición sea un tanto peculiar. En mi adolescencia fui sevillista, un poco por contagio y otro poco porque cuando empecé a ver partidos fue en la temporada, ya remota, en que el Sevilla C. F., como entonces se llamaba, ganó su único campeonato de Liga. Al Sevilla sólo le quedaban, de la célebre delantera stuka, López y Campanal, éste ya tocado del ala, pero empezaban su brillante carrera jóvenes vasconavarros como Bustos y Arza. Más que de tal o cual equipo, yo fui partidario de viejas glorias y grandes figuras, y tuve la suerte de ver jugar al gran Atlético de Bilbao de aquellos años. Antes y después, fue la radio mi único acceso a los estadios, sobre todo cuando lo que se radiaba era un partido internacional en el que jugaba nuestra selección. Luego vendría la televisión y el primer campeonato que me ví entero fue el Mundial del 72, que se jugó en Alemania y ganó el equipo de la mitad occidental de este país.
Siempre tuvo el fútbol una fuerte componente nacionalista, hasta el punto de que una de las razones de la simpatía con que el Atlético de Bilbao era acogido en toda España era que todos sus jugadores eran de la cantera local. Ese nacionalismo se fue diluyendo según el fútbol, con el Madrid y el Barcelona a la cabeza, se abría a grandes estrellas foráneas y surgía en España, y en Italia también, la figura del “oriundo”, y así que fue posible reforzar el respectivo once nacional con argentinos y uruguayos naturalizados a escape, pero el remate fue cuando la naturalización por la vía de urgencia se extendió a húngaros huidos del Telón de Acero.
Gracias a la selección brasileña y al campeonato de 1968, los negros empezaron a infundir respeto y admiración. De hecho, si no me equivoco, la única selección europea que había alineado un negro veinte años atrás, el extremo derecho Espirito Santo, fue la de Portugal, país adelantado en cuestiones de integración ya de antiguo: negro como el betún era por ejemplo el duque de Palmela. Francia distaba mucho entonces de ser una gran potencia futbolística, y de hecho, los equipos del Hexágono eran de pura raza gálica. Hasta España se le adelantó con el moro Ben Barek, jugador del Atlético Aviación, como entonces se llamaba el Atlético de Madrid.
Por fin, Europa tuvo que rendirse a la evidencia de la superioridad deportiva de la raza negra, de lo que ya había tenido un atisbo en la Olimpiada de Berlín de 1936, cuyo héroe fue Jesse Owens. Así las cosas, no habría ya club de importancia en Europa, con excepción del Atlético de Bilbao, que no diera su nota de color y con ello pie al racismo latente de una afición embrutecida. La excepción más ejemplar la constituiría Francia. No es que en Francia no haya racismo, pero tengo la impresión de que, por la cuenta que le trae, no llega a los estadios. Francia, cuna de los derechos del hombre y del ciudadano, tiene una cantera colonial muy valiosa, recursos ambos muy explotables y compatibles, además de mucho más rentables, a efectos deportivos, que el chauvinismo hexagonal. Hacen falta ciertas virtudes, hoy en baja en ciertos países, para vencer a estos franceses africanos, a estos africanos franceses que además son tan “chauvinistas” que se saben la letra de La Marsellesa. No sé si esas virtudes se están recuperando en Italia, pero quien viera la final pudo comprobar, por utilizar una terminología maquiavélica, que en el triunfo italiano hubo más fortuna que virtù.

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La cuadratura del círculo

Mi amigo Amor Lorenzo Gabarda, natural de Lérida y vecino de Ginebra, define así el "Estado de los Bantustanes": "Pongamos fronteras entre nosotros para estar más unidos y hablemos distintas lenguas para entendernos mejor".

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Sunday, July 09, 2006

Comer en Sevilla

Mi corresponsal en el planeta Unmo, don Ignacio Darnaude Rojas-Marcos, me envía un espléndido trabajo de Don Pedro Romero de Solís y doña Isabel González Turmo sobre la historia alimentaria del pueblo andaluz que es posible figure en su bitácora http://ignaciodarnaude.galeon.com

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Saturday, July 08, 2006

Günther Kunert

A comienzos de los años 60, cuando vivía en Ginebra, me comentó Valente haber descubierto en el Times Literary Supplement los versos de un poeta con el que sentía tal afinidad que tenía la sensación de que aquellos versos suyos eran versos que él habría escrito de escribir en inglés. Intrigado y deseoso de conocer al poeta de primera mano, me hice enviar de Alemania un libro suyo, Erinnerung an einen Planeten, publicado por Carl Hanser Verlag en Munich, sin fecha, pero en todo caso poco después de 1963. El autor, Günther Kunert, nacido en Berlín en 1929, guiado por Brecht en sus primeros pasos, había empezado a publicar en 1950 y a la sazón vivía en el Berlín oriental. Traduje un par de poemas suyos de los que hoy exhumo el soneto que sigue.

La sombra

Contra el arco de un puente en Hiroshima
muestran que un hombre se dejó su sombra.
Quien proyectó esa sombra ya no está;
luego cayó, sabéis, la superbomba.

Y estalló. Y un calor de ondas solares
raudo lo evaporó sin darle tregua
para adioses a un mundo olvidadizo,
y de él quedó lo que estampó en la piedra.

Aquel desconocido nadie sabe quién fue,
pues en la misma hora de su muerte
murió de golpe la ciudad entera.

Para que no muramos como él,
nos avisa su sombra mudamente:
Somos la carne. El es la herida abierta.

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Thursday, July 06, 2006

Pecados de juventud

La visita del joven poeta Alejandro Martín Navarro para hablar de su excelente versión de Novalis publicada por Renacimiento, me obliga a rebuscar papeles y en ellos encuentro estos versos, que datan del 4 de marzo de 1958 y que no juzgué dignos de incluir en La calle de la luna, de aquel mismo año. Con la edad me he vuelto más benévolo conmigo mismo.

Tanguillo púnico

Mi novia en el Ariadna
va por el Mediterráneo.
De Cádiz al Puerto yo
voy y vengo en el Adriano.
Mi novia tomando el sol
sobre las dunas de Túnez.
Dunas del Puerto; la arena
pone al sol traje de luces.
¡Cuántas leguas
de Cartagena a Cartago,
de Cartago a Cartagena!
La mar cambia siempre, y Creta
tiene diez mil laberintos.
¡Pobre Esfinge sin enigma!
¡Pobre Ariadna sin hilo!
Entró Roma a sal y arena.
Quemó los barcos y el aire.
Quemó la sombra de Eneas.
La sal de Tiro alza en Cádiz
albas tiendas de campaña.
Dido está cortando a tiras
la piel de toro de España.

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Filosofemas de Enrique Baltanás

Germanías
La sociología de la Escuela de Frankfurt era, más que nada, una sociología de adorno.
*
Kant tenía una filosofía de solterón: para él, efectivamente, la cosa en sí era impenetrable.
*
Goethe ha sido quizás el único europeo que ha sabido nadar y guardar la ropa. Admirar a Napoleón y detestar la Revolución francesa. Clásico y romántico. Aristócrata y burgués. Ser grande y ser mezquino. O quizás no ha sido el único.
*
Nietzsche: es comprensible que un pobre hombre sueñe con ser un sobre hombre.
*
Thomas Mann: corazón latino y cabeza germánica. ¿O era al revés?
*
Joseph Ratzinger: y sin embargo, Dios no se había olvidado de Alemania.

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Wednesday, July 05, 2006

Divinas palabras

Yo no he venido a traer la paz.

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Tuesday, July 04, 2006

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Saturday, July 01, 2006

Falsos mitos

Cada vez está más claro que no hay dos Españas. Lo que hay y siempre hubo, al menos desde la Ilustración, es España y Antiespaña.

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Apoyos mutuos

Rajoy pide a los españoles que apoyen al P.P. Yo le pido a Rajoy que el P.P. apoye a los españoles.

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Romance traicional

"Manuel Luis Torres Labandeira" <mtorres@lugo.usc.es> Date 28-Jun-2006 - 09:58 ROMANCE DEL REY DON RODRIGUEZ
CAPÍTULO PRIMO:
Holgaba el rey don Rodríguez,
don Rodriguez Zapatero,
por las frondas de León
con sus fieles mesnaderos:
El Abad Pepiño el Blanco,
que es el su Palanganero,
y el morisco Rub-al-Qaaba,
otro que es de aquí te espero.
Daba el rey su parescer
a tan nobles caballeros:
Que non tiénelas consigo
que el su reyno llegue a Enero...
pues está tocando al arma
el Enemigo Pepero:
¡Voto a tal -Diz Pepe el Blanco-
que eres, Rey, un agorero!
Vos lo he dicho muchas veces:
"Gana el que pacta primero,
que la clave está en PACTAR,
con Cristo o con Lucifero..."
¿No tenedes Cataluña,
con Carod de telonero?
...Y a las orillas del Miño,
Anxo Quintana es palmero
del apacible Touriño...
"¡Buen Pepiño -Dizle el Rey-
mi leal Palanganero!:
La tu faz es tan falsaria
como un billete de un euro...
Mas, por mi leal talante,
que tu consejo es certero:
¿Debo tentar a Ibn-Barretxe,
ese pirata agareno,
y sumar nuestros esfuerzos
en un pacto torticero?
(Que aunque tengo más agallas
que el famoso Maquiavelo
me se ponen como escarpias
cuando piénsolo...los pelos.)



CAPÍTULO SEGUNDO:
Respondíale el Pepiño
al su rey, muy zalamero:
"Ibn-Barretxe es un don nadie
que a mi lado non lo quiero:
De tratar con un pirata...
ha de ser con el más fiero.
(Donde dícese pirata...
Léase Batasunero...)
Se rascaba la cabeza
al oírle, Zapatero:
"Me dejades de una pieza
de los pies hasta el sombrero:
"¡Qué maldades no discurres,
mi perrillo perdiguero...!
Si jugamos esa carta,
enseñamos el plumero:
...Hará falta, por lo menos,
que se firme el Alto el Fuego..."
Aquí fabla Rub-al-Qaaba,
el de calva tipo huevo:
"Mi señor, non te me apures.
Esos hilos... yo los muevo:%

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